Este es el Salón que vamos a estrenar. Prometo novedades, buena organización y que sea el mejor de toda la Fiesta. Me motiva poder ser quien marque la diferencia. Inaguramos el Viernes 18 de julio.

'Cuando advierta que para producir necesita obtener autorización de quienes no producen nada; cuando compruebe que el dinero fluye hacia quienes trafican no bienes, sino favores; cuando perciba que muchos se hacen ricos por el soborno y por influencias más que por el trabajo, y que las leyes no lo protegen contra ellos, sino, por el contrario son ellos los que están protegidos contra usted; cuando repare que la corrupción es recompensada y la honradez se convierte en un auto-sacrificio, entonces podrá afirmar, sin temor a equivocarse, que su sociedad esta condenada.'

AYN RAND (1950)

(Atlas Shrugged, traducida al español como La rebelión de Atlas, una suerte de anticipo de lo que nos está pasando a los argentinos.)

Fui a ver KUN FU PANDA con Francisco.

Una Tortuga lenta y sabia dice parsimoniosamente: “Muchas veces encontramos el camino hacia nuestro destino en aquel que tomamos para evitarlo” e irremediablemente Francisco (que es mi hijo en estos casos más que nunca) pregunta que significa eso que dijo la tortuga… le digo después te explico, tomá fanta, dame un caramelo…

A Boris Vian.

Su fecha de nacimiento, su fecha de defunción, fueron un lenguaje cifrado.

Conocía la música, conocía la mecánica, las matemáticas, todas las técnicas y lo demás con ellas. Se decía de él que sólo hacía lo que le daba la gana, dijeran lo que dijeren, hacía todo según su corazón.

Y su corazón le hizo ver las estrellas. Su corazón revelador. Sabía demasiado vivir, reía con demasiada verdad, vivía con demasiada fuerza. Su corazón lo abatió.

Entonces se detuvo.

Y dejó su amor y dejó sus amigos, pero no fue para despedirse. Boris jugaba a la vida como otros a la Bolsa, a los policías y a los ladrones. Pero no en tramposo: en señor como el ratón con el gato en la espuma de los días, los fulgores de la dicha.

Como tocaba la trompeta, como tocaba la desgracia.

Y era buen jugador, sin cesar dejaba su muerte para mañana. Condenado por contumacia sabía bien que un día encontraría su huella. Boris jugaba a la vida y era bueno con ella.

La amaba como amaba el amor: como un verdadero desertor de la desgracia.

JACQUES PREVERT

Busco en mis bolsillos papeles de invierno y aparece un amasijo de boletoentradabillete pasado por agua. Busco esa corbata que iba bien con la camisa azul. Primero no encuentro la corbata, después no encuentro la camisa azul. Me desesperan las lagunas abismales donde pierdo las cosas. Mi memoria se reserva el derecho a la ironía y toca una cumparsita con recuerdos varios y en ese caldo de lugares, momentos y nombres no veo cosas que sé que existieron y que de alguna manera modelaron mi vida. El sonido de un timbre me despierta de algo muy elaborado. No voy a detenerme sólo para reconocer que llevo una vida huyendo. -Y la corbata, donde dejé la corbata?- Y mi llavero de Miró que llave tenía? También perdí al único seis de mi dado de unos. Y después qué? Como voy a ordenar el viento?

En la vuelta dos mil, encarador pregunto: que haces vos, especificamente?

- dicto charlas en el interior

- ah, mira vos, que interesante (??)

- y pudiste arreglar el asunto del Data

- ah, si... era un cable

- ah... esos cables... um ... bue... nos vemos.

-chau

-chau

Dos cosas para tener en cuenta: mi retórica desbordante y que dijo: dicto charlas y ni siquiera pensé algo sarcástico. Qué es dictar charlas?

La vida me hace un pase al arco y yo nada...

Conversación

Abocado a la tarea de saber el nombre, merodeaba por los escritorios hasta que logré que me hiciera una pregunta:

- hola, sabes cómo funciona el data?

- No

- ah.. bue...

Le sonó el cel. y salio.

Definitivamente: Soy un Estúpido con mayúsculas.

VBVBVBVBVBVBVBVBVBVBVBVBVBVBVBVBV

Lei algo impresionante y transcribo:

...Y no estas, en tu lugar restan tan solo los andamios de nuestra vida juntos. No estas y yo pierdo antes de apostar, antes de abrir los ojos, caigo en picado como la teja de un tejado en un terremoto inesperado, absurdo. Mi cuerpo se tambalea, sin puntería, desafinado, mientras el mundo entero continúa en su sitio. La luna es un ombligo en la panza de las noches que duermo arropado por el sudor frío de añorarte. Destruyo mis recuerdos negando la nada de no escuchar más tu voz. Te veo sonreír, como solías hacerlo, si olvido tu partida, si sueño que no te has ido, si visto de ceguera el tormento que supone la realidad de tu ausencia. Hoy reviento en mil pedazos que se cuelan por el agujero de nuestra bañera. Y sin ti, desaparezco.

Iván Sáinz-Pardo"La ira dormida"

Y me digo: por que será que nunca siento esas cosas.

Debo ser medio tullido del ánimo, poco sensible, porque siento otras como un feroz aburrimiento, muchisimas ganas de dormir pero nada de sueño, me torturo por lo perdido, lo olvidado, por la vida que pasó y no va a volver a pasar. Ahora mismo me pregunto porqué no me mira, hace unos años se hubiera caido de la silla y ahora no me mira, ni se da cuenta. Como pesa la historia, los años, el lugar donde estas parado, esos detalles: malditos accesorios, que mochila con cosas para hacer. Pero como pesa la historia!

El proximo lunes voy a preguntar como se llama.

pá...

que?

te puedo decir "viejo"?

y porqué querés decirme viejo?

por que en el jardín el Facu dice ya viene mi viejo cuando su pá lo busca.