Lowenstein, Lowenstein...
"Podría simular una pasión que no sintiera,
pero no podría simular una que me abrasara como el fuego..."
(Oscar Wilde)
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Una larga carta que me permita, al mirar atrás, entenderme. Un libro de Manuel para mi mismo y para que mis hijos sepan quien fui. Un acto de repudio, un acto de amor, un pedido expreso de perdón, una locura al fin, unas ganas voraces de volver a esos olivos y escribir con flores en el piso: vine.
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