Sólo con una ardiente paciencia conquistaremos la espléndida ciudad que dará luz, justicia y dignidad a todos los hombres. Así la poesía no habrá cantado en vano.
Pablo Neruda

Cotidiana XIII

HARRY: He estado pensando mucho y el caso es que te quiero.

SALLY: ¿Qué?

HARRY: Te quiero.

SALLY:¿Qué esperas que responda a eso?

HARRY: ¿Qué tal que tu también me quieres?

SALLY: ¿Qué tal si me marcho?

HARRY: ¿Lo que te he dicho no significa nada?

SALLY: Lo siento Harry. Sé que es Nochevieja, sé que te sientes solo, pero no puedes aparecer, decir que me quieres y esperar que eso lo arregle todo. No funciona así.

HARRY: ¿Cómo funciona entonces?

SALLY: No lo sé pero no es así.

HARRY: ¿Entonces qué tal así? Me gusta que tengas frío cuando fuera hace 21ºC, me gusta que te cueste una hora y media pedir un sandwich, adoro la arruga que se te forma aquí cuando me miras como si estuviera loco, me gusta oler tu perfume en mi ropa después de pasar el día contigo y quiero que seas la última persona con la que hable antes de dormirme por las noches. Y eso no es porque esté solo ni tampoco porque sea Nochevieja. He venido aquí esta noche porque cuando te das cuenta de que quieres pasar el resto de tu vida con alguien, deseas que el resto de tu vida empiece lo antes posible.

Cotidiana XII

Dos o tres segundos de ternura

Aute

Estoy pasando un bache, un revés, un agujero, un no sé qué me ocurre que ni yo mismo me entiendo...No me apetece nada, nada más que estar adentro, pero no de tu vientre sino de tus sentimientos. Quisiera que supieras que no tengo otro deseo que estar entre tus brazos como quien pide consuelo, sentirte toda mía, sin lujurias ni misterios, como siento la sangre que circula por mi cuerpo. No me hace falta la luna ni tan siquiera la espuma, me bastan solamente dos o tres segundos de ternura. A veces me pregunto si no me causa respeto el paso de los años desgastando nuestros besos, así como el derroche de algo más que mucho tiempo sin vernos un instante más allá de los espejos. Por eso necesito, aunque sé que es un exceso, que tus ojos me digan algo así como: de acuerdo, estoy aquí a tu lado para que no tengas miedo al miedo de estar solos, solos en el universo.

La amiga de Plutarco

Recordando la charla sobre la búsqueda de mejores oportunidades y el lugar que nos corresponde, me acordé de las palabras de este genio que enseñaba etica y que fue uno de los más grandes pensadores que dio este país.

Decía José Ingenieros:

Cuando pones la proa visionaria hacia una estrella y tiendes las alas hacia tal excelsitud inasible, afanoso de perfección y rebelde a la mediocridad, llevas en ti el resorte misterioso de un ideal. Es ascua sagrada, capaz de templarte para grandes acciones. Custódiala; si la dejas apagar no se reenciende jamás. Y si ella muere en ti, quedas inerte: fría bazofia humana. Sólo vives por esa partícula de ensueño que te sobrepone a lo real. Ella es el lis de tu blasón, el penacho de tu temperamento. innumerables signos la revelan: cuando se te anuda la garganta al recordar la cicuta impuesta a Sócrates, la cruz izada para Cristo y la hoguera encendida a Bruno; - cuando te abstraes en lo infinito leyendo un diálogo de Platón, un ensayo de Montaigne o un discurso de Helvecio ; - cuando el corazón se te estremece pensando en la desigual fortuna de esas pasiones en que fuiste, alternativamente, el Romeo de tal Julieta y el Werther de tal Carlota ; - cuando tus sienes se hielan de emoción al declamar una estrofa de Musset que rima acorde con tu sentir ; - y cuando, en suma, admiras la mente preclara de los genios, la sublime virtud de los santos, la magna gesta de los héroes, inclinándote con igual veneración ante los creadores de la Verdad o de Belleza.
Todos no se extasían como tú, ante un crepúsculo, no sueñan frente a una aurora o cimbran en una tempestad; ni gustan de pasear con Dante, reír con Moliere, temblar con Shakespeare, crujir con Wagner; ni enmudecer ante el David, la Cena o el Partenón. Es de pocos esa inquietud de perseguir ávidamente alguna quimera, venerando a filósofos, artistas y pensadores que fundieron en síntesis supremas sus visiones del ser y de la eternidad, volando más allá de lo real. Los seres de tu estirpe, cuya imaginación se puebla de ideales y cuyo sentimiento polariza hacia ellos la personalidad entera, forman raza aparte en la humanidad: son idealistas. Definiendo su propia emoción, podría decir quien se sintiera poeta: el Ideal es un gesto del espíritu hacia alguna perfección.

Acordate: Siempre debemos buscar, no podemos conformarnos. Si nos frenamos que sea solo para tomar impulso!

Cotidiana XI

Sin tu latido

Aute

Hay algunos que dicen que todos los caminos conducen a Roma y es verdad porque el mío me lleva cada noche al hueco que te nombra y le hablo y le suelto una sonrisa, una blasfemia y dos derrotas; luego apago tus ojos y duermo con tu nombre besando mi boca. Ay, amor mío, qué terriblemente absurdo es estar vivo sin el alma de tu cuerpo, sin tu latido.

Que el final de esta historia, enésima autobiografía de un fracaso, no te sirva de ejemplo, hay quien afirma que el amor es un milagro, que no hay mal que no cure pero tampoco bien que le dure cien años; eso casi lo salva, lo malo son las noches que mojan mi mano. Aunque todo ya es nada, no sé por qué te escondes y huyes de mi encuentro. Por saber de tu vida no creo que vulnere ningún mandamiento; tan terrible es el odio que ni te atreves a mostrarme tu desprecio, pero no me hagas caso, lo que me pasa es que este mundo no lo entiendo.

Cotidiana X

Lovers go home!

Benedetti

Ahora que empecé el día
volviendo a tu mirada,
y me encontraste bien
y te encontré más linda.
Ahora que por fin
está bastante claro
dónde estás y dónde estoy.
Sé por primera vez
que tendré fuerzas
para construir contigo
una amistad tan piola,
que del vecino
territorio del amor,
ese desesperado,
empezarán a mirarnos
con envidia,
y acabarán organizando
excursiones
para venir a preguntarnos
cómo hicimos.

De alguna manera

Aute

De alguna manera tendré que olvidarte,

por mucho que quiera no es fácil, ya sabes,

me faltan las fuerzas, ha sido muy tarde,

y nada más, y nada más, apenas nada más.

Las noches te acercan y enredas el aire,

mis labios se secan e intento besarte,

qué fría es la cera de un beso de nadie

y nada más, y nada más, apenas nada más.

Las horas de piedra parecen cansarse

y el tiempo se peina con gesto de amante,

de alguna manera tendré que olvidarte

y nada más, y nada más, apenas nada más.

Cotidiana IX

Que sean estas mis últimas palabras: confío en el amor.

Rabindranath Tagore

La verdad no confío una mierda.

Suké

Aquellas pequeñas cosas

Serrat

Uno se cree que las mató el tiempo y la ausencia pero su tren vendió boleto de ida y vuelta.

Son aquellas pequeñas cosas, que nos dejó un tiempo de rosas en un rincón, en un papel o en un cajón, como un ladrón te acechan detrás de la puerta.

Te tienen tan a su merced como hojas muertas que el viento arrastra allá o aquí, que te sonríen tristes y nos hacen que lloremos cuando nadie nos ve.

Cotidiana VIII

Al fin y al cabo, somos lo que hacemos para cambiar lo que somos.
Eduardo Galeano

Cotidiana VII

El secreto de la existencia no consiste solamente en vivir, sino en saber para que se vive.
Dostoievski

Cotidiana VI

Cotidiana V

Secreta mujer

Eduardo Galeano - Joan Manuel Serrat

No puedo dormir.
No puedo dormir.
Atravesada entre los párpados
tengo una mujer,
secreta mujer
tan sol y tan luna
que abre mis ojos y me obliga a ver
mi desventura y mi fortuna.
Y no me deja dormir
esa mujer,
esa secreta mujer.

Arránqueme, señora, las ropas.
Desnúdeme.
Arránqueme, señora, las dudas.
Desdúdeme.
Arránqueme, señora, las ropas y las dudas.
Desnúdeme. Desdúdeme.

Secreta mujer.
Secreta mujer.
Atravesada entre mis párpados
le quiero decir,
le quiero pedir
que me deje, que se vaya.
Pero no puedo hablar a mi pesar.
Atravesada en la garganta,
me atormenta una mujer
esa mujer,
esa secreta mujer.

Arránqueme, señora, las ropas.
Desnúdeme.
Arránqueme, señora, las dudas.
Desdúdeme.
Arránqueme, señora, las ropas y las dudas.
Desnúdeme. Desdúdeme.

En El libro de los abrazos, uno de los libros más exitosos y logrados de Galeano, está contenido un pequeño relato titulado "La noche". Este relato dividido en cuatro partes sirvió de inspiración a Serrat para su canción "Secreta mujer" que formó parte del álbum Sombras de la China (1998).

Cotidiana IV

Salimos a caminar

“Ella está en el horizonte. Me acerco dos pasos, ella se aleja dos pasos. Camino diez pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. Por mucho que yo camine, nunca, nunca la alcanzaré. ¿Para qué sirve la utopía? Para eso sirve: para caminar.”

Ventana sobre la utopía – Eduardo Galeano

Cotidiana III

Hoy al mediodía y despues de la discusión de arriba se acercaron muchas voces y muchas manos para dar aliento -que no necesito por supuesto, pasa que algunos giles no conocen mi tremendo cinismo y creen que me van a conmover, a mi que ya ni le siento el gusto a la coca cola, ni a nada en el mundo, me vienen con palmaditas de apoyo, pero bueno les di las gracias y aproveche para vender mi mensaje y me retribuyeron con sonrisitas de comprención estos cagones, encima, sumando dramatismo a la parodia sobre la injusticia que monté, me salio mucha sangre de la nariz, pero fue por otros excesos - y te contaba que vinieron en banda primero y despues se bicicletearon entre ellos para confesarme en secreto los pormenores de sus impresiones más profundas. Me decian: tenés razón, tenés razón y yo les respondía por lo bajo: más vale descerebrado que tengo razón, mira si voy a necesitar que vos me vengas a confirmar algo, la puta que te pario. Pero se escuchaba de mi voz lo siguiente y que queres ya no puedo quedarme callado, lo hago por mí y tambien por vos, sobre todo por vos que sabes que te aprecio. Asi que, en resumidas cuentas, toda la tarde la pase sin hacer nada, nadie me llamó ni fui convocado a arruinar otra reunión, los solidarios estuvieron ocupados en otras cosas y de arriba silencio de radio, ni siquiera sonó el celu, ese enemigo, y me la pase bajando temas con emule.

Ah, tambien quiero contar que sucedió algo bueno: pasé por donde siempre paso y habia un mensaje bastante lindo que me dio paz y que realmente agradezco. Mañana será otro día.

No puede mirar la luna sin calcular la distancia.No puede mirar un árbol sin calcular la leña.No puede mirar un cuadro sin calcular el precio.No puede mirar un menú sin calcular las calorías.No puede mirar un hombre sin calcular la ventaja.No puede mirar una mujer sin calcular el riesgo. (De palabras andantes de Eduardo Galeano)

Cotidiana II

La dura realidad es una desoladora confusión de hermosos ideales y torpes realizaciones, pero siempre habrá algunos empecinados, héroes, santos y artistas, que en sus vidas y en sus obras alcanzan pedazos del Absoluto, que nos ayudan a soportar las repugnantes relatividades.

Sabato

Cotidiana I

Cuando pago el alquiler al viejito dueño de la casa que habito siento la irremediable sensación, mucha más que otras veces, de ser un boludo alegre. El viejito, que ya se encuentra en avanzadas tratativas con la muerte, cuenta mi dinero con una morbosa avidez adolescente y me extiende el recibo que guarda celoso en un pequeño bolsillo de su camisa. En ese momento, los papeles se invierten y con el cambia manos del dinero él de pronto es joven y arrogante y yo soy un pobre tipo, solo, cansado e irreparablemente triste. El efecto dura un par de horas, lo siento silbar en el patio y regar sus plantas, subir y bajar las escaleras, hacer ruidos inexplicables con latitas y botellas mientras yo me pongo a pensar sobre el sentido de la vida, lo que hice de mí, lo que me costó hacer de mí lo que soy – yo que tenia un destino peraltado al decir de Ortega y Gasset- y ahora estoy mascullando un odio tremebundo contra la propiedad privada. Me tengo que vestir y salir a la vida, al trabajo, a renegar entre parias por un mango miserable que debo imperiosamente juntar por que dentro de treinta días tengo que volver a tocar ese timbre y volverme a enrocar con el viejo.

Soy los momentos que vivo, soy como los vivo, soy lo que siento, soy el pasado y soy este presente incierto, soy mis dolores y mis alegrías y por sobre todas las cosas soy el amor por mi hijo y lo que veo en sus ojos cuando me mira.

Me haces bien

Jorge Drexler

Para contarte, canto

Quiero que sepas cuánto

Me haces bien

Me haces bien

Me haces bien

Te quiero de mil modos

Te quiero sobre todo

Me haces bien

Me haces bien

Me haces bien

Basta ver el reflejo de tus ojos en los míos

Como se lleva el frío

Para entender

Que el corazón no miente

Que afortunadamente

Me haces bien

Me haces bien

Me haces bien

Fotografía

Juanes

Cada vez que yo me voy llevo al lado de mi piel tus fotografías para verlas cada vez que tu ausencia me devora entero el corazón.

Y yo no tengo remedio más que amarte...

En la distancia te puedo ver cuando tus fotos me siento a ver.

En las estrellas tus ojos ver cuando tus fotos me siento a ver.

Cada vez que te busco te vas. Cada vez que te llamo no estas, es por eso que debo decir que tu sólo en mis fotos se estas.

Cuando hay un abismo desnudo que se pone entre los dos yo me valgo del recuerdo taciturno de tu voz. Y de nuevo siento enfermo este corazón, que no me quede remedio más que amarte.

En la distancia te puedo ver cuando tus fotos me siento a ver.

En las estrellas tus ojos ver cuando tus fotos me siento a ver.

Cada vez...

Puede haber algo más

Aute

¿Puede haber algo más, algo más que los velos y desvelos de tus nudos y desnudos?

¿Puede haber algo más, algo más que los vuelos y revuelos de tus alas y tus balas?

Dime, ¿hay algo más fiel, algo menos leal que la miel y la hiel que respira, que transpira tu piel?

¿Puede haber algo más, algo más tú que yo, algo más yo que tú, que este amor amortal?

¿Puede haber algo más, algo más que las cunas y las lunas de tus mares y mareas?

¿Puede haber algo más, algo más que el invierno y el infierno de tus cimas y tus simas?

Dime, ¿hay algo mejor, algo más criminal que el amor-desamor de tu fuego cuando es juego traidor?

Dueña de un reino

Pablo Guerrero

Era un bar solitario en las calles del centro
Ella miraba el humo de un té con hierbabuena
Yo quería vivir lo que había en sus ojos:
vuelos de un ave nómada o de un barco de vela.

Tengo un mundo sagrado, sonriendo me dijo
reino de las palabras de un lenguaje olvidado
donde la tarde bebe el zumo de las moras
y el silencio se limpia cuando cantan los pájaros.

Mundo real
Ella era dueña de un reino
Mundo real
Ella era dueña de un reino
mágico y real.

Tengo un reino sagrado para darte, decía,
como doy el rumor sencillo de los astros.
No te preocupes de nada más, la alegría
es lo que más merecemos y más necesitamos.

Luego me dijo adiós y se fue y esa tarde
no caían gotas de tristeza en los cristales,
sino estrellas diminutas y cohetes alegres
sobre los paraguas de la gente asombrada.

Mundo real
Ella era dueña de un reino
Mundo real
Ella era dueña de un reino
mágico y real.

Porque la quería

Joan Manuel Serrat

Porque la quería, no quiso papeles ni hacer proyectos con vistas al futuro, no confiaba en él y quiso estar seguro que cotidianamente tendría que ganarla con el sudor de su frente.

Porque la quería, no quiso con ella hacer un nido en donde abandonarse. No confiaba en él y quiso asegurarse.

Porque la quería, por no despertarla dejó de dirigirle la palabra. No confiaba en él ni se atrevió a cambiarla y puso en pie de guerra su buena fe y sus sentidos, por llegar a conocerla.

Porque la quería se fue para siempre, quiso poner a salvo aquella imagen, no confió en ella... y quiso asegurarse.

Que tiempos aquellos

Enanitos verdes

En aquél cajón está tu foto, llenándose de tierra. Hace tanto que no la veo como a vos, como a vos... Te acordás que tiempos aquellos, qué tiempos aquellos, donde todo era un buen motivo para decir te quiero. Qué le habrá pasado a la vida que sin quererlo ya ni me acuerdo, cuando con mi viejo iba a la cancha a ver a aquél Atlético... Te acordás del flaco Spinetta cuando cantaba:"todas las hojas son del viento". Ahí toda nuestra filosofía era sólo ser rockeros. Pero como han cambiado los tiempos todos luchan por mantener sus puestos. Hay muchos que ahora son ingenieros pero qué pocos quedaron rockeros. Pero yo aún sigo cantando y lo voy a seguir haciendo. Una lección me dió la vida: tenés que hacer lo que el corazón diga. Y ayer quizás pensando en tu foto por la calle te encontré andando. Qué poco ha cambiado nuestra onda, sólo cambiaron un poco nuestros cuerpos. Espero que el tiempo ahora no borre a esta gente que tanto amo, porque sin ellos no valgo nada. Su alma es mi alimento.Pero yo aún sigo cantando y lo voy a seguir haciendo. Una lección me dió la vida: tenés que hacer lo que el corazón diga.

Crimenes perfectos

Andrés Calamaro

Sentiste alguna vez lo que es tener el corazón roto. Sentiste a los asuntos pendientes volver hasta volverte muy loco. Si resulta que sí, si podrás entender lo que me pasa a mí esta noche. Ella no va a volver y la pena me empieza a crecer, adentro. La moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor. Todo lo que termina, termina mal, poco a poco. Y si no termina se contamina más y eso se cubre de polvo. Me parece que soy de la quinta que vio el mundial 78, me tocó crecer viendo a mi alrededor paranoia y dolor. La moneda cayó por el lado de la soledad otra vez. No me lastimes con tus crímenes perfectos, mientras la gente indiferente se da cuenta. De vez en cuando, solamente sale afuera la pena real. Si resulta que sí, si podrás entender lo que me pasa a mí esta noche. Ella no va a volver y la pena me empieza a crecer, adentro. La moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor. La moneda cayó por el lado de la soledad otra vez. La moneda cayó por el lado de la soledad.

Estimado Pablito, querido y entrañable amigo, le cuento que las cosas marchan, que a pequeños pasos vamos encontrando coincidencias, que como diría Benedetti al futuro lo hacemos nosotros y el azar, pero cada vez más nosotros y menos el azar, que esta fauna arisca es bastante sensible al poder y por eso se ordenan solos, que sólo somos distintos en nuestra imaginación, que lo que hubo es lo que hay y por esas cuestiones de la lógica es también lo que habrá. Y en cuanto a mi que puedo decirle amigo, lo que usted ya sabe, existencialista hasta el hueso sigo preguntándome si esto es la vida, pesimista, iconoclasta, práctico, crédulo en las giladas y agnóstico para los sucesos importantes, irreverente de entrecasa, cada vez más tímido y apagado, perezoso hasta para soñar cuando miro el espejo siento tristeza y recuerdo esa historia donde un general preguntó la hora y el edecán se acercó rápido para musitar: "La que usted quiera, señor presidente".

Usted sabe, usted entiende mi hermano, los caminos de la vida diría Vicentico no son lo que yo esperaba... De todos modos y en resumidas cuentas, el hijo bien y es lo que importa.
Hay días en que estoy loco por dejar mi huella y otros en los que quisiera volver al útero (al de cualquiera diría W. Allen), Por cuestión de principios derrocho el amor y las monedas y como sé que mi alma enajenada dificilmente tenga retorno, no me preocupa vivir la aventura equivocada.
Fito lo explica mejor:“En tiempos donde nadie escucha a nadie, en tiempos donde todos contra todos, en tiempos egoístas y mezquinos, en tiempos donde siempre estamos solos, habrá que declararse incompetente en todas las materias del mercado, habrá que declararse un inocente o habrá que ser abyecto y desalmado...”

Pablito o Lazaruz, le envio un fuerte abrazo y quedo a su disposición, asegurándole que tiene su lugar en la trinchera. De nuevo, gracias por pasar.

Esos locos bajitos

Joan Manuel Serrat

A menudo los hijos se nos parecen, así nos dan la primera satisfacción; esos que se menean con nuestros gestos, echando mano a cuanto hay a su alrededor. Esos locos bajitos que se incorporan con los ojos abiertos de par en par, sin respeto al horario ni a las costumbres y a los que, por su bien, hay que domesticar. Niño, deja ya de joder con la pelota. Que eso no se dice, que eso no se hace, que eso no se toca. Cargan con nuestros dioses y nuestro idioma, nuestros rencores y nuestro porvenir. Por eso nos parece que son de goma y que les bastan nuestros cuentos para dormir. Nos empeñamos en dirigir sus vidas sin saber el oficio y sin vocación. Les vamos trasmitiendo nuestras frustraciones con la leche templada y en cada canción. Niño, deja ya de joder con la pelota. Que eso no se dice, que eso no se hace, que eso no se toca. Nada ni nadie puede impedir que sufran, que las agujas avancen en el reloj, que decidan por ellos, que se equivoquen, que crezcan y que un día nos digan adiós.

Nos pusimos a andar... (2)

Ya tengo sello Universitario, no sé si sirve de algo pero alguna utilidad le voy a encontrar. En una semana de campaña ganamos Historia. Sobre un total de 800 votos logramos 140 en toda la facultad.

19 días y 500 noches

Joaquín Sabina

Lo nuestro duró lo que duran dos peces de hielo en un whisky on the rocks, en vez de fingir o estrellarme una copa de celos, le dio por reír. De pronto me vi, como un perro de nadie ladrando a las puertas del cielo. Me dejó un neceser con agravios, la miel en los labios y escarcha en el pelo. Tenían razón mis amantes en eso de que antes el malo era yo, con una excepción: esta vez yo quería querer y ella no. Así que se fue, me dejó el corazón en los huesos y yo de rodillas. Desde el taxi y haciendo un exceso me tiró dos besos... uno por mejilla. Y regresé a la maldición del cajón sin su ropa, a la perdición de los bares de copas, a las cenicientas de saldo y esquina y por esas ventas del fino Laína, pagando las cuentas de gente sin alma que pierde la calma con la cocaína, volviéndome loco, derrochando la bolsa y la vida la fui, poco a poco, dando por perdida. Y eso que yo para no agobiar con flores a María, para no asediarla con mi antología de sábanas frías y alcobas vacías, para no comprarla con bisutería, ni ser el fantoche que va en romería, con la cofradía del Santo Reproche... tanto la quería, que tardé en aprender a olvidarla, diecinueve días y quinientas noches. Dijo hola y adiós y el portazo sonó como un signo de interrogación, sospecho que así, se vengaba a través del olvido Cupido de mi. No pido perdón, ¿para qué? si me va a perdonar porque ya no le importa... siempre tuvo la frente muy alta, la lengua muy larga y la falda muy corta. Me abandonó, como se abandonan los zapatos viejos, destrozó el cristal de mis gafas de lejos, sacó del espejo su vivo retrato y fui tan torero por los callejones del juego y el vino, que ayer el portero me echó del casino de Torrelodones. Qué pena tan grande, negaría el Santo Sacramento en el mismo momento que ella me lo mande. Y eso que yo, paro no agobiar con flores a María, para no asediarla con mi antología de sábanas frías y alcobas vacías, para no comprarla con bisutería, ni ser el fantoche que va en romería, con la cofradía del Santo Reproche... tanto la quería, que tardé en aprender a olvidarla diecinueve días y quinientas noches. Y regresé...etc.

Nos pusimos a andar...

“Benditos sean los olvidadizos, porque superan incluso sus propios errores"
F. Nietzsche

Con lo que eso duele

Joaquín Sabina

Bay-bay, se acabó el recreo, el son de tu pay pay vacuna mi deseo. Me consta que no fui, rubia, tu debut, dimelo todo sin decir ni mú. Asesina, sister morfina, el para siempre es un bluff en horas de oficina. Desde que no te miro veo amanecer, date el piro y que te folle un pez: la pasión es una ruina.
Nones, porque no quiero que tus pezones me requisen las despedidas de soltero, ni que me pisen por segunda vez, con daños a terceros, señor juez. Mantis religiosa, pantys gaseosa, botas con media suela rota a fin de mes. Las vecinas se han sentado a ver cómo agoniza el del noveno B, entre vírgenes milagrosas.
Qué quieres saber de tu prima, la próxima vez le salto encima. Dónde va a parar si en vez de ayunar me come como una lima.
Naufragué en las rayas amarillas de los papeles como un buen pelele. Me cansé del trajín de los caínes y los abeles, con lo que eso duele, mire usted.
Conejito, no me presiones, maldito móvil tanto ring ring tocando los cojones. Te lo repito por tercera vez: no me apuntes con el almirez. Que abogado tan fino y mal pagado, si quieres firmo tablas en el ajedrez, tienes que aprender a decir adiós, la mejor distancia es la mayor, cuando un taxi es una ambulancia.
Qué quieres saber de tu prima, primero debajo luego encima encima. Dónde va a parar si en vez de ayunar me come como una lima.
Derrapé en las noches duerme vela de los moteles pagando aranceles. Me cansé del run run de los palmeros y los caireles, con lo que eso duele.
Y después de ti lunas y lunares, la vuelta al calcetín, las sábanas impares, la baba de las putas sin pedigri, la cicuta de los bares.
Me manché con las arias legionarias de los cuarteles como un buen pelele. Me cansé del trajín de los caínes y los abeles, con lo que eso duele, madmuasel.
Tanto por hacer, me cansé, del budismo zen de la tele, de los desamores que huelen...

Con la frente marchita

Joaquín Sabina

Sentados en corro merendábamos besos y porros y las horas pasaban deprisa entre el humo y la risa. Te morías por volver "Con la frente marchita" cantaba Gardel y entre citas de Borges, Evita bailaba con Freud. Ya llovió desde aquel chaparrón hasta hoy. Iba cada domingo a tu puesto del Rastro a comprarte carricoches de miga de pan, soldaditos de lata. Con agüita del mar Andaluz quise yo enamorarte, pero tú no querías más amor que el del Río de la Plata. Duró la tormenta hasta entrados los años ochenta. Luego, el sol fue secando la ropa de la vieja Europa. No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca, jamás, sucedió. "Mándame una postal de San Telmo, adiós, ¡cuídate!"-Y sonó entre tú y yo el silbato del tren... Iba cada domingo a tu puesto del Rastro a comprarte monigotes de miga de pan, caballitos de lata. Con agüita del mar Andaluz quise yo enamorarte, pero tú no querías otro amor que el del Río de la Plata. Aquellas banderas de la patria de la primavera, a decirme que existe el olvido, esta noche han venido. Te sentaba tan bien, esa boina calada al estilo del "Che". Buenos Aires es como contabas, hoy fui a pasear, y al llegar a la Plaza de Mayo me dio por llorar y me puse a gritar: "¿Dónde estás?". Y no volví más a tu puesto del Rastro a comprarte corazones de miga de pan, sombreritos de lata. Y ya nadie me escribe diciendo: "No consigo olvidarte, ojalá que estuvieras conmigo en el Río de La Plata"

El témpano

Autor: Adrian Abonizio

Baglietto – Garre (1983)

A veces cuando pienso que todo esta perdido
voy hacia alguna de las formas de la muerte
me pego un tiro con una palabra
que alguna vez me fue tan transparente.
La ternura del agua que corre
me recuerda la llegada de unos trenes
sales de los mares, curvas de los puertos
con mujeres descalzas en el verde
Voy hacia el fuego como la mariposa
y no hay rima que rime con vivir
no te pares no te mates
solo es una forma mas de demorarse.

En las tardes tranquilas
cuando extraño todo
pienso que todo no es lo que perdí
una rosa de feria
y aun a costa de perder
se pierde pero se gana
la lucha es de igual a igual
contra uno mismo
y eso es ganarla
no te pares, no te mates
solo es una forma de mas de demorarte.

Recuerdo la quietud de la tierra
la quietud de estar adentro
se cree más en los milagros
a la hora del entierro
Este hombre trabajo
quien escribirá su historia
la cal reseca, la viuda que sueña
los amigos que siguen igual
La gloria en zapatillas
el florero vacío
quien sabe si se puso a pensar
para que vivo
vivo para no perder.

Catalina Bahía

Miguel Cantilo

Catalina tenía la rutina del eterno crepúsculo en la piel. Su comarca de sexo en una esquina, sus hectáreas de pecho en un vaivén. Catalina sabía el argumento de las sábanas rotas por amor, me soplaba la letra con su aliento y nos iba surgiendo esta canción. Labio sobre labio, sobre labio y la península mía, beso contra beso, contra beso y tu bahía. Cuando se hacen las dos de la mañana, cuando se hacen las cuatro del amor, sus pupilas hamacan porcelana en ojeras de rimel y carbón. Catalina de fuego y nicotina esperando volver a comenzar, bocanada profunda que ilumina la mirada marrón de par en par. Labio sobre labio, sobre labio y la península mía, beso contra beso, contra beso y tu bahía. La mirada en el techo de los días, la ceniza en el suelo del pudor y su nombre arrugado en una silla, su apellido tendido en el balcón. Encendí la fogata que combina, mi melena, la tuya y la del sol, un retrato de fuego Catalina, con rutina de lento caracol. Labio sobre labio, sobre labio y la península mía en tu bahía.

Incluso en estos tiempos

Joaquín Sabina

Incluso en estos tiempos veloces como un cadillac sin frenos, todos los días tienen un minuto en que cierro los ojos y disfruto echándote de menos.

Incluso en estos tiempos en los que soy feliz de otra manera, todos los días tienen ese instante en que me jugaría la primavera por tenerte delante.

Incluso en estos tiempos de volver a reír con los amigos, todos los días tienen ese rato en el que respirar es un ingrato deber para conmigo.

Y se iría el dolor mucho más lejos si no estuvieras dentro de mi alma, si no te parecieras al fantasma que vive en los espejos.

Incluso en estos tiempos triviales como un baile de disfraces, todos los días tienen unas horas para gritar al filo de la aurora, la falta que me haces.

Incluso en estos tiempos de aprender a vivir sin esperarte, todos los días tengo recaídas y aunque quiera olvidar no se me olvida que no puedo olvidarte.

A veces pasa

Abel Pintos

A veces pasa que la razón corta el hilo y se va volando con los vientos de una pasión que a otros cielos se van soplando. Se te escapa de las manos y te deja solo en la vía abrazado a una confusión que no te lleva a una salida. Y todo es culpa del corazón, que no toma una decisión. Soñar puede cambiarnos la vida. Soñar suele curar las heridas. Amar para cambiarnos la vida. Y amar, para curar las heridas. Y abrir las puertas del corazón. Y tomar una decisión.

Quien pudiera

Abel Pintos

Quién pudiera olvidar tus besos lejanos, quien pudiera tener tu boca en sus manos? Confunden a mi razón y opacan mi corazón. Quien soy? Quién pudiera cerrar la puerta al pasado, quien pudiera matar el tiempo a tu lado? Y volver a nacer y no desconocer quien soy.

Volver a confiar en tus ojos, en mi corazón un cerrojo no quiero. He intentado olvidarte, juro que no puedo. Sólo volver a verte cambiaría mi suerte y quien soy. Volver a confiar en tus ojos, en mi corazón un cerrojo, no quiero. He intentado enterrarte, he intentado olvidarte, juro que no puedo. Sólo volver a verte cambiaría mi suerte y quien soy.

Cómo dejar de verte como un abismo si quisiera caerme y volar perdido? Cómo curar mi voz, cómo apagar las llamas del sol, cómo dejar de ser lo que nunca he sido? No puedo ser un héroe si no es contigo. Quiero perder el miedo, quiero mostrarme entero, y quien soy.

Concurso de Murales

Tercer Premio

Segundo Premio

Primer Premio

A orilla de la chimenea

Joaquín Sabina

Puedo ponerme cursi y decir que tus labios me saben igual que los labios que beso en mis sueños, puedo ponerme triste y decir que me basta con ser tu enemigo, tu todo, tu esclavo, tu fiebre, tu dueño.
Y si quieres tambien puedo ser tu estacion y tu tren, tu mal y tu bien, tu pan y tu vino, tu pecado, tu dios, tu asesino… O tal vez esa sombra que se tumba a tu lado en la alfombra a la orilla de la chimenea a esperar que suba la marea.
Puedo ponerme humilde y decir que no soy el mejor que me falta valor para atarte a mi cama, puedo ponerme digno y decir “toma mi direccion cuando te hartes de amores baratos de un rato… me llamas”.
Y si quieres tambien puedo ser tu trapecio y tu red, tu adios y tu “ven”, tu manta y tu frio, tu resaca, tu lunes, tu hastio… O tal vez ese viento que te arranca del aburrimiento y te deja abrazada a una duda, en mitad de la calle y desnuda.
Y si quieres tambien puedo ser tu abogado y tu juez, tu miedo y tu fe, tu noche y tu dia. Tu rencor, tu por que, tu agonia…o tal vez esa sombra que se tumba a tu lado en la alfombra a la orilla de la chimenea a esperar que suba la marea.

Impresiones del IV Congreso... una mirada interior

Volví en partes. Como pocas veces la realidad se me manifestó cruda y cercana y el sumo de mis pensamientos encontró la causa que estaba buscando. Si alguna vez sentí que el camino estaba errado y era inconducente para por lo menos - no les hablo de felicidad- conseguir una pequeña cuota de alegria, ahora lo comprobé. Las buenas y malas ya dieron su saldo negro como única respuesta: todo esta mal. La vida, la forma de verla, de sentirla, el aire viciado por las intenciones de quienes me rodean, mi falta de coraje, el desencanto por todo, la ausencia, la tristeza, el futuro lejano y no tanto, la equivocación que se corrige restando cobardía y sumando las certezas que ya tengo, el peso de la billetera, su seducción, su mal augurio, todo, creanme, todo esta podrido. Pero no es sólo mi vida lo que hiede, es la mierda de toda esta sociedad paranoica que se pisa y se mata como si fuera vital esa carrera a ningun lado. Quiero mi remanso, como supongo lo quiere todo el mundo. Quiero mi lugar pero no puedo prostituirme más, no por que no quiera solamente, sino que ya no puedo, desde el corazón que ya no puedo. Esto de escribir no sirve tengo que actuar, pero hasta para eso estoy inmovil.

HAY UN NIÑO EN LA CALLE

Armando Tejada Gómez


A esta hora, exactamente,
hay un niño en la calle.

Le digo amor, me digo, recuerdo que yo andaba
con las primeras luces de mi sangre, vendiendo
una oscura vergüenza, la historia, el tiempo,
diarios,
porque es cuando recuerdo también las presidencias,
urgentes abogados, conservadores, asco,
cuando subo a la vida juntando la inocencia,
mi niñez triturada por escasos centavos,
por la cantidad mínima de pagar la estadía
como un vagón de carga
y saber que a esta hora mi madre está esperando,
quiero decir, la madre del niño innumerable
que sale y nos pregunta con su rostro de madre:
¿qué han hecho de la vida?
¿dónde pondré la sangre,?
¿qué haré‚ con mi semilla si hay un niño en la calle?

Es honra de los hombres proteger lo que crece,
cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
evitar que naufrague su corazón de barco,
su increíble aventura de pan y chocolate,
transitar sus países de bandidos y tesoros
poniéndole una estrella en el sitio del hambre,
de otro modo es inútil ensayar en la tierra
la alegría y el canto,
de otro modo es absurdo
porque de nada vale si hay un niño en la calle.

Dónde andarán los niños que venían conmigo
ganándose la vida por los cuatro costados,
porque en este camino de lo hostil ferozmente
cayó el Toto de frente con su poquita sangre,
con sus ropas de fe, su dolor a pedazos
y ahora necesito saber cuáles sonríen
mi canción necesita saber si se han salvado,
porque sino es inútil mi juventud de música
y ha de dolerme mucho la primavera este año.

Importan dos maneras de concebir el mundo,
Una, salvarse solo,
arrojar ciegamente los demás de la balsa
y la otra,
un destino de salvarse con todos,
comprometer la vida hasta el último naufrago,
no dormir esta noche si hay un niño en la calle.

Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,
si desciende la niebla como un sapo del aire
y el viento no es ninguna canción en las ventanas,
no debe andar el mundo con el amor descalzo
enarbolando un diario como un ala en la mano,
trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
golpeándonos el pecho con un ala cansada,
no debe andar la vida, recién nacida, a precio,
la niñez, arriesgada a una estrecha ganancia,
porque entonces las manos son dos fardos inútiles
y el corazón, apenas una mala palabra.

Cuando uno anda en los pueblos del país
o va en trenes por su geografía de silencio,
la patria
sale a mirar al hombre con los niños desnudos
y a preguntar qué fecha corresponde a su hambre
que historia les concierne,
qué lugar en el mapa,
porque uno Norte adentro y Sur adentro encuentre
la espalda escandalosa de las grandes ciudades
nutriéndose de trigo, vides, cañaverales
donde el azúcar sube como un junco en el aire,
uno encuentra la gente, los jornales escasos,
una sorda tarea de madres con horarios
y padres silenciosos molidos en la fábricas,
hay días que uno andando de madrugada encuentra
la intemperie dormida con un niño en los brazos.

Y uno recuerda nombres, anécdotas, señores
que en París han bebido
por la antigua belleza de Dios, sobre la balsa
en donde han sorprendido la soledad de frente
y la índole triste del hombre solitario,
en llanto, sus señoras, tienen angustia y cambian
de amantes esta noche, de médico esta tarde,
porque el tedio que llevan ya no cabe en el mundo
y ellos son los accionistas de los niños descalzos.

Ellos han olvidado
que hay un niño en la calle,
que hay millones de niños
que viven en la calle
y multitud de niños
que crecen en la calle.

A esta hora, exactamente,
hay un niño creciendo.

Yo lo veo apretando su corazón pequeño,
mirándonos a todos con sus ojos de fábula,
viene, sube hacia el hombre acumulando cosas,
un relámpago trunco le cruza la mirada,
porque nadie protege esa vida que crece
y el amor se ha perdido
como un niño en la calle...

No estoy acostumbrado/ 5º explicación posible

Que se llama soledad

Joaquín Sabina

Algunas veces vuelo y otras veces me arrastro demasiado a ras del suelo, algunas madrugadas me desvelo y ando como un gato en celo patrullando la ciudad en busca de una gatita, a esa hora maldita en que los bares a punto están de cerrar, cuando el alma necesita un cuerpo que acariciar. Algunas veces vivo y otras veces la vida se me va con lo que escribo; algunas veces busco un adjetivo inspirado y posesivo que te arañe el corazón; luego arrojo mi mensaje, se lo lleva de equipaje una botella.., al mar de tu incomprensión. No quiero hacerte chantaje, sólo quiero regalarte una canción.Y algunas veces suelo recostar mi cabeza en el hombro de la luna y le hablo de esa amante inoportuna que se llama soledad. Algunas veces gano y otras veces pongo un circo y me crecen los enanos; algunas veces doy con un gusano en la fruta del manzano prohibido del padre Adán; o duermo y dejo la puerta de mi habitación abierta por si acaso se te ocurre regresar; más raro fue aquel verano que no paró de nevar. Y algunas veces suelo recostar mi cabeza en el hombro de la luna y le hablo de esa amante inoportuna que se llama soledad.

No estoy acostumbrado/ 3º y 4º explicación posible

Deseo

Jorge Drexler

Yo soy, tan sólo uno de los dos polos; de esta historia, la mitad. Apenas medio elenco estable; una de las dos variables en esta polaridad: más y menos, y en el otro extremo de esa línea, estás tú, mi tormento, mi fabuloso complemento, mi fuente de salud. Deseo; mire donde mire, te veo. Mire donde mire, te veo Mire donde mire, te veo… Igual que hace millones de siglos en un microscópico mundo distante, se unieron dos células cualquiera…Instinto, dos seres distintos amándose por vez primera. Deseo. Mire donde mire, te veo. Mire donde mire, te veo. Mire donde mire, te veo… Dulce magnetismo: dos cargas opuestas buscando lo mismo...

Una sola vez escribí con flores en el piso...

Siempre en estos días extraño a la misma persona... la dejé o me dejó ya no importa. Muchas veces regresa del pasado con poemas escritos a máquina en grandes hojas blancas. Siempre dice que me quiere y que me necesita tanto como yo. Siempre sonrie, me perdona y olvida lo malo, como olvido yo. Desde el fondo de sus ojos un niño me mira y me sonrie, como sonrio yo...

Dice este poema de Benedetti:
Aunque hoy cumplas trescientos treinta y seis meses, la matusalénica edad no se te nota cuando en el instante en que vencen los crueles entrás a averiguar la alegría del mundo y mucho menos todavía se te nota cuando volás gaviotamente sobre las fobias o desarbolás los nudosos rencores. Buena edad para cambiar estatutos y horóscopos, para que tu manantial mane amor sin miseria, para que te enfrentes al espejo que exige y pienses que estás linda y estés linda. Casi no vale la pena desearte júbilos y lealtades ya que te van a rodear como ángeles o veleros, es obvio y comprensible que las manzanas y los jazmines y los cuidadores de autos y los ciclistas y las hijas de los villeros y los cachorros extraviados y los bichitos de san antonio y las cajas de fósforo te consideren una de los suyos. De modo que desearte un felíz cumpleaños podría ser tan injusto con tus felices cumpledías. Acordate de esta ley de tu vida, si hace algún tiempo fuiste desgraciada, eso también ayuda a que hoy se afirme tu bienaventuranza. De todos modos para vos no es novedad que el mundo y yo te queremos de veras.

Pero yo siempre un poquito más que el mundo.

No estoy acostumbrado/ 2º explicación posible

CUANDO LA TIERRA TIEMBLA A TUS PIES

(Vicente Feliú)

De cuánta ingenuidad se nutre el amor, de cuánta idea de canción y bondad, de cuánta necesidad, de cuanta fe y de dolor, de no saber qué hacer el día final cuando el amor cambia su faz y sabes que no puedes más, cuando la tierra tiembla toda a tus pies. Y con cuánto candor se empieza otra vez, pues cada vez, como volviendo a nacer, vuelves todo a empezar con tanta fe, que para siempre se te olvida lo pasado y vas de alas abiertas al amor, que no hay memoria del horror cuando la tierra tiembla toda a tus pies. Del amor es difícil hablar. Suele estar en la miel y en la sal, en la piel o entrar por la sien, pero bien, siempre te hace crecer. Puede ser que una tarde feliz, al azar, ella pase y vuelvas tu mirar y comprendas que empiezas a amar cuando la tierra tiembla a tus pies. Puede ser que en el largo decir y bregar no repares en quién pudo estar y un buen día comienzas a amar cuando la tierra tiembla a tus pies. Del amor es difícil hablar. Suele estar en la miel y en la sal, en la piel o entrar por la sien, pero bien, siempre te hace crecer.

No estoy acostumbrado/ 1º explicación posible

Canción para una mujer que no está

(Santiago Feliú)


Cada día creo que soy dueño al final
de un motivo nuevo que me impulse a ser más.

Oh no... ya sé; oh no... por algo lo he de cambiar

Miro alrededor para buscar el sol quizás
ese que me entibie cuando el día no esté más.
Oh, no..no sé; oh, no, sos vos mujer que no estás.

Dímelo destino si la puedo yo encontrar.
Ella es mi verdad, dime donde estás.
En la gran ciudad? o en la eternidad?,
en algún lugar de la inmensidad?,
dime donde está y si existe en realidad,
que con mis manos la puedo alcanzar;
sólo un momento yo quiero suponer,
que es mía, sólo mía y puedo amarla como sé...

Oh, no...ya sé; oh, no, que fácil es soñar.
Miro alrededor para buscar el sol quizás
ese que me entibie cuando el día no esté más.
Oh, no..no sé; oh, no, sos vos mujer que no estás.

Asi es mi vida

Aunque básicamente pueda parecer la historia de un tipo que no estaba para nada contento con la vida que lleva y busca llenar de alguna forma el vacío que tiene por medio de una experiencia psicótica, la figura que sobresale es la de Tyler Durden, que reniega de los parámetros que muchos consideran ideales, y cuya filosofía personal de la vida consiste básicamente en tocar fondo para alzarse a la cumbre.
Tras un largo proceso de aprendizaje, nuestro protagonista —a quien nunca le escuchamos decir su nombre, y que en los créditos aparece como El Narrador— comienza a adoptar la personalidad de Tyler, no sin antes experimentar, golpe a golpe, la dura experiencia que supone desprenderse de todos los esquemas con los que había estado viviendo hasta entonces. Una de estas "experiencias" va acompañada de una disertación por parte de Tyler sobre la Naturaleza de Dios. "Si Dios nos creó a Su imagen, y nosotros somos como somos, ¿esto no te da una idea sobre la Esencia de Dios? ¿Se te ha ocurrido que, tal vez, a Dios no le importas? Pues bien, somos los hijos no deseados del Creador, que así sea!" Los ecos del Satán de Milton se escuchan en las diatribas de Durden.

Mi espacio y mi tiempo son lo único que tengo

Biografia de Pablo Neruda

(Seudónimo de Neftalí Ricardo Reyes Basoalto; Parral, Chile, 1904-Santiago de Chile, 1973) Poeta chileno. Comenzó muy pronto a escribir poesía, y en 1921 publicó La canción de la fiesta, su primer poema, con el seudónimo de Pablo Neruda, en homenaje al poeta checo Jan Neruda, nombre que mantuvo a partir de entonces y que legalizó en 1946.
Su madre murió sólo un mes más tarde de que naciera él, momento en que su padre, un empleado ferroviario, se instaló en Temuco, donde el joven Pablo Neruda cursó sus primeros estudios y conoció a Gabriela Mistral. Allí también comenzó a trabajar en un periódico, hasta que a los dieciséis años se trasladó a Santiago, donde publicó sus primeros poemas en la revista Claridad.
Tras publicar algunos libros de poesía, en 1924 alcanzó fama internacional con Veinte poemas de amor y una canción desesperada, obra que, junto con Tentativa del hombre infinito, distingue la primera etapa de su producción poética, señalada por la transición del modernismo a formas vanguardistas influidas por el creacionismo de Vicente Huidobro.
Los problemas económicos indujeron a Pablo Neruda a emprender, en 1926, la carrera consular que lo llevó a residir en Birmania, Ceilán, Java, Singapur y, entre 1934 y 1938, en España, donde se relacionó con García Lorca, Aleixandre, Gerardo Diego y otros componentes de la llamada Generación del 27, y fundó la revista Caballo Verde para la Poesía. Desde su primer manifiesto tomó partido por una «poesía sin pureza» y próxima a la realidad inmediata, en consonancia con su toma de conciencia social.
En tal sentido, Neruda apoyó a los republicanos al estallar la guerra civil y escribió España en el corazón. Progresivamente sus poemas experimentaron una transición hacia formas herméticas y un tono más sombrío al percibir el paso del tiempo, el caos y la muerte en la realidad cotidiana.
De regreso en Chile, en 1939 Neruda ingresó en el Partido Comunista y su obra experimentó un giro hacia la militancia política que culminó con la exaltación de los mitos americanos de su Canto general. En 1945 fue el primer poeta en ser galardonado con el Premio Nacional de Literatura de Chile. Al mismo tiempo, desde su escaño de senador utilizó su oratoria para denunciar los abusos y las desigualdades del sistema. Tal actitud provocó la persecución gubernamental y su posterior exilio en Argentina.
De allí pasó a México, y más tarde viajó por la URSS, China y los países de Europa Oriental. Tras este viaje, durante el cual Neruda escribió poemas laudatorios y propagandísticos y recibió el Premio Lenin de la Paz, volvió a Chile. A partir de entonces, la poesía de Pablo Neruda inició una nueva etapa en la que la simplicidad formal se correspondió con una gran intensidad lírica y un tono general de serenidad.
Su prestigio internacional fue reconocido en 1971, año en que se le concedió el Premio Nóbel de Literatura. El año anterior Pablo Neruda había renunciado a la candidatura presidencial en favor de Salvador Allende, quien lo nombró poco después embajador en París. Dos años más tarde, ya gravemente enfermo, regresó a Chile. De publicación póstuma es la autobiografía Confieso que he vivido.
Información extraída de: www.biografiasyvidas.com

Pablo Neruda compuso esta Oda a la crítica a Odas Elementales de Neftaly Reyes. Imperdible.

Yo escribí 5 versos: uno verde; otro era un pan redondo; el tercero, una casa levantándose; el cuarto era un anillo; el quinto verso era corto como un relámpago y al escribirlo me dejó en la razón su quemadura. Y bien los hombres, las mujeres, vinieron y tomaron la sencilla materia: brizna, viento, fulgor, barro, madera y con tan poca cosa, construyeron paredes, pisos, sueños... En una línea de mi poesía secaron ropa al viento, comieron mis palabras, las guardaron junto a la cabecera, vivieron con un verso, con la luz que salio de mi costado. Entonces llegó un crítico, mudo y otro lleno de lenguas y otros... otros llegaron ciegos o llenos de ojos; elegantes algunos, como claveles con zapatos rojos, otros, estrictamente vestidos de cadáveres. Algunos partidarios del rey y su elevada monarquía, otros se habían enredado en la frente de Marx y pataleaban en su barba, otros eran ingleses y entre todos se lanzaron con dientes y cuchillos con diccionarios y otras armas negras, con citas respetables, se lanzaron a disputar mi pobre poesía a las sencillas gentes que la amaban. Y la hicieron embudos, la enrollaron, la sujetaron con 100 alfileres, la cubrieron con polvo de esqueleto, la llenaron de tinta, la escupieron, con suave benignidad de gatos, la destinaron a envolver relojes, la protegieron y la condenaron, le arrimaron petróleo, le dedicaron húmedos tratados, la cocieron con leche, le agregaron pequeñas piedresitas. Fueron borrándole vocales, fueron matándole sílabas y suspiros, la arrugaron e hicieron un pequeño paquete que destinaron cuidadosamente a sus desvanes, a sus cementerios. Luego se retiraron, uno a uno enfurecidos hasta la locura, porque no fui bastante popular para ellos o impregnados de dulce menosprecio por mi ordinaria falta de tinieblas, se retiraron todos y entonces, otra vez, junto a mi poesía volvieron a vivir mujeres y hombres, de nuevo hicieron fuego, construyeron casas, comieron pan, se repartieron la luz, y en el amor, unieron relámpago y anillo y ahora, perdonadme señores que interrumpa este cuento que les estoy contando y me vaya a vivir por siempre con la gente sencilla...

“No se enamore nunca de ninguna criatura salvaje, Mr. Bell. Esa fue la equivocación de Doc. Siempre se llevaba a su casa seres salvajes. Halcones con el ala rota. Otra vez trajo un lince rojo con una pata fracturada. Pero no hay que entregarles el corazón a los seres salvajes: cuanto más se lo entregas, más fuertes se hacen. Hasta que se sienten lo suficientemente fuertes para huir al bosque. O subirse volando a un árbol. Y luego a otro árbol más alto. Y luego al cielo. Así terminará usted, Mr. Bell, si se entrega a alguna criatura salvaje. Terminará con la mirada fija en el cielo.”
TRUMAN CAPOTE "Desayuno en Tiffany’s"

Libertad

AL OTRO LADO DEL RIO

Clavo mi remo en el agua, llevo tu remo en el mío. Creo que he visto una luz al otro lado del río. El día le irá pudiendo poco a poco al frío. Creo que he visto una luz al otro lado del río. Sobre todo creo que no todo está perdido. Tanta lágrima, tanta lágrima y yo, soy un vaso vacío. Oigo una voz que me llama, casi un suspiro. Rema, rema, rema-a Rema, rema, rema-a. En esta orilla del mundo lo que no es presa es baldío. Creo que he visto una luz al otro lado del río. Yo muy serio voy remando, muy adentro sonrío. Creo que he visto una luz al otro lado del río. Clavo mi remo en el agua, llevo tu remo en el mío. Creo que he visto una luz al otro lado del río.
Jorge Drexler

La respuesta

No eres tu mi amor,es el destornillado cotidiano azar, la puerta del delirio, la fangosa realidad, los narcos, la inflación, la solución impar, los dioses apagados, la fantasía incapáz, Berlín, Fidel, el Papa, Gorbachof y Alá. No eres tu mi amor, no eres tu. Son estos días de mierda que también se irán, son Lennon y Guevara que no quieren regresar.
Latinos divididos sin América, soy yo que no me canso de quererte más, es por los pasaportes y la enemistad. No eres tu mi amor, no eres tu. Es tanta democracia para no creer, es la canción de Silvio y la crisis de fe, es la sabiduría de desaprender, es Panamá sin guía agradeciendo a Bush, es un amor por cuba, es socorrer la luz, es como cuando faltas tu. No eres lo que esta noche me costó inventar, es la falta de marcianos, es por mi aterrizar, es que me falta cuento. En esta capital se amarga hasta el romance y la anarquía crece más, es cuerda que se oxida en esta vena de pensar, es musa mal parida, es que no se ni que cantar. No eres tu mi amor, no eres tu, son los demás...

Santiago Feliú

Este desierto se llama Campos del Arenal, realmente magnífico...son horas y horas de andar sobre un terreno seco, arenoso y casi sin vegetación. Se puede respirar la potencia minera que esconde ese suelo. Mientras viajabamos por allí pusimos la camioneta a más de 100 km, mi pensamiento estaba cerca de las olas, de la arena de una playa azul, de la vista de la inmensidad desde un balcón frente al mar. Escuchaba el bramido del motor y las ruedas que pisaban y disolvian las rocas, escuchaba la música de una tonada y el color que teñia ese paisaje es el mismo que tiñe hace un tiempo casi todas las cosas de mi vida.

El asunto más extraño del mundo

No me sirven las palabras si no puedo escribir esto con claridad.

Ayer fue un día que comenzó dificil y terminó imposible. Desde las 20,00 hs. en adelante se empezó a complicar sistemáticamente y colapsó cerca de las 23,00 hs.

Cuando salí del trabajo me fui a una reunión política, esas reuniones que hacemos para sentirnos vivos y mentirnos entre nosotros lo útiles que somos a esta sociedad, que - y esto lo digo con total convicción- viviría mucho mejor si nos dedicaramos a otra cosa. Nos creemos un reservorio moral cuando estamos plagados de traidores y arrivistas. El hilo que me une al jefe esta cada vez más delgado y ya empezaron a aparecer los primeros síntomas de una ruptura definitiva, aunque creo que en nuestra actividad es menos creible hablar de cosas definitivas que de buenas intenciones. El caso es que ya no quiero esta vida que llevo como una pesada mochila y ella tampoco me quiere a mi. Anoche, ya en mi casa me desperté antes de la madrugada y no pude seguir durmiendo por el pensamiento recurrente de una casa grande cubierta de plantas, de un amor inconcluso, de alguien que tal vez me esté pensando, de esa mujer que amé y que está sola y me necesita (o no), de esa historia que pudo ser determinante para mi felicidad, de esas hojas y hojas marcadas por el llanto, de ese cuerpo tan único y tan mio ultrajado por manos sin amor, por manos que no son mis manos.
Mi dolor y mis dudas sobre el presente y sobre el futuro se materializaron y rondaban como un pájaro negro o como el cuervo de Poe, sólo les faltaba posarse sobre la tele como si fuera un busto de Palas y graznar Nunca Más.

Hoy temprano presenté la renuncia mediante una nota sencilla y sin ningún adorno. Conservo la secreta y contradictoria esperanza sobre un cambio de rumbo, un golpe de timón que me haga girar 180º. La contradicción está en que si me la aceptan no sabría que hacer y si no me la aceptan tampoco.

En semejante lio, lo que me pasó no fue un tema menor. En un momento presentí que tantas casualidades me estaban cercando y que este monitor explotaria . No sé por qué pero no sería extraño que algo asi me pase.

En la tele Gary Oldman (Drácula) le decía a Winona Ryder (Mina), que era la reencarnación de su amor perdido: "He viajado océanos de tiempo para encontrarte". Cambio de canal a uno de música H tv. y veo a una morena sencilla que cantaba bello, busco una lapicera y anoto el nombre Corinne Bailey Rae, el tema lo anoté después cuando en otro canal repitieron el video: Put your record on...

“...que en todo caso había un sólo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles; y quizá se había acercado por curiosidad a una de mis extrañas ventanas y había entrevisto el espectáculo de mi insalvable soledad."
Ernesto Sábato

Esta Canción de Sabina...

Que Sabina canta mi vida, hace tiempo que no me sorprende. Alguna vez lo hizo y lo siguen haciendo Charly, Fito, Serrat, Silvio, Pablo, Aute y muchos otros que logran que al escucharlos diga: "eso me pasa a mí". Transcribo esta canción que se llama Calle Melancolía.

Como quien viaja a lomos de una yegua sombría, por la ciudad camino, no preguntéis adónde. Busco acaso un encuentro que me ilumine el día, y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden. Las chimeneas vierten su vómito de humo a un cielo cada vez más lejano y más alto. Por las paredes ocres se desparrama el zumo de una fruta de sangre crecida en el asfalto.
Ya el campo estará verde, debe ser Primavera, cruza por mi mirada un tren interminable, el barrio donde habito no es ninguna pradera, desolado paisaje de antenas y de cables.
Vivo en el número siete, calle Melancolía. Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría. Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía y en la escalera me siento a silbar mi melodía. Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido, que viene de la noche y va a ninguna parte, así mis pies descienden la cuesta del olvido, fatigados de tanto andar sin encontrarte.
Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarrillo, ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama; me enfado con las sombras que pueblan los pasillos y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama. Trepo por tu recuerdo como una enredadera que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy esa absurda epidemia que sufren las aceras, si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.
Vivo en el número siete, calle Melancolía. Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría. Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía y en la escalera me siento a silbar mi melodía.

Buenisimo: se terminaron las vacaciones

Hoy ingresé al Palacio a las 8,00 horas, que hermoso volver a ver las caras de toda esta gente. Por suerte estaba nublado y frio. En la oficina, por un problema de servidor, no hubo Internet hasta las 11,00 horas, mejor, así pude trabajar tranquilo. Mi ventana no cierra bien y el aire entra silbando finito y me da en la nuca, si me hago un poquito para atrás me entra en la oreja el chiflete y me quedo sordo, excelente! así no escucho la radio. Lo más lindo de todo es que se cayó el sistema de la base telefónica porque estan cambiando la Central y el único que funciona es el mio, que bueno! voy a conocer mucha gente por que todas las llamadas las atiendo yo. Mis empleadas, divinas!, estan con el tema de unas ratas que aparecieron en la casa de no se quién y cada una vió alguna vez, una más grande que la otra.

Además, mi blog volvió al ostracismo desde donde nunca debió salir. no recibo ni una queja.(Borges atinadamente diría la meta es el olvido, yo he llegado antes). Genial!

Me repito como rezando: la vida es bella, debo vivirla con ganas.

Los otros vienen a vivir su vida en mi ventana

Ayer pasó algo que quiero contar y que bien podría ser un manifiesto a la cultura subdesarrollada y a la relación hombre- mujer, modelo siglo XVIII que todavía se mantiene en mi pueblo.
Primer acto:
Me fui a dormir recién a las tres de la mañana y a las cinco me desperté por unos gritos en la vereda, me levante de un salto, fui hasta la ventana del living y mire hacia la calle. Un chico discutía con la novia en la puerta de mi casa.
Distancia del hecho: 2 metros. Temperatura: 6º, yo miraba por la rendija de la persiana de madera y sólo podía ver desde la cintura para abajo, pero escuchar, escuchaba clarito.
Como todas las cosas de la vida me hacen pensar -constantemente- en todas las cosas de la vida, esa madrugada, a oscuras, descalzo, envuelto en la manta que cubre el sillón del living y raspando mi nariz en la madera recordaba al Mario de otro tiempo, cuando era un adolescente implacable, torturado y torturador, que se imponía con juegos de palabras y era capaz de dar vuelta cualquier situación.

Muy lejos de ese nivel, estaba este chico (tenía maldad, pero no tenía conocimiento del alma humana), no le faltaba ánimo para hacerla sufrir y ella estaba muy dispuesta a someterse fácil al control del idiota, (me decía a mi mismo: esto no es un reto, el flaco no tiene rival y es tonto porque no se da cuenta, está gastando tristemente su letra, que a veces - y Dios lo sabe- hace tanta falta). Al chico le bastaba con decir: perdóname, subamos al auto y charlemos y el gil estaba abocado a una seguidilla de reproches y justificaciones. Encima el tipo modulaba la voz, (¡!) se hacia el locutor para contar que estaba deprimido, se hacia el atormentado: Vos sabés que tengo problemas decía (¿?). Me pregunto como se escribe esta parte? Como poner en palabras toda la estupidez de este actor que derrochaba lirismo?, como ponerle nombre a esta noche, como explicar que estaba de pie, helándome y atrapado otra vez en una historia ajena? (Tengo que decir que la mínima reacción de ella hubiera despertado al heroe ocioso que seguramente todavía vive en mí, e impulsado a salir -como estaba, que payaso- a romperle la cara al gritón y meterle el discursito prepotente en el ...)

Pero mejor pasemos al segundo acto, que esto no se terminó tan fácil.

Pensaba cuando ya estaba desvelado, tomando café y mirando las repeticiones de Sony, que patética noche de viernes la mía y allí nomás me dije de jueves, de miércoles, de martes… (se viene, se viene la pregunta…)
- Porqué no salió el viernes? me interpela el oficial sin cara que vive arriba del ropero.-Porque estaba ebrio respondí (se viene, se viene la pregunta…) De alguna manera, en el fondo de esa taza de café se empezó a dibujar mi más íntimo rostro y tuve miedo.
- Porqué estaba ebrio?- no sé, pero seguro que no fue por la comida.
- No se haga el gracioso, mire que lo conozco, que tomó? -Tomé jugo de los viñedos de altura, (mis brazos hacia arriba, las piernas distantes entre si, de rodillas sobre la cama, mirando al cielo y con un dejo de culpa que se podía entrever en el ceño y tal vez los más observadores verían en la tensión de mis hombros) tinto, de exportación, cantidad: 4 botellas, precio por botella: 28 pesos casi 10 dólares. Satisfecho? (se viene, se viene la pregunta…)

Alguien, llámese Dios o diablo, ángel de la soledad o pura fantasía, se estaba riendo de mí...

- Pero a todo esto, dígame... (se viene, se viene la pregunta…) ¿Porqué estaba solo?

¿Quien muere?

En realidad no quiero escribir esto, pero tampoco quiero escribir sobre lo otro, que parece que es un tema que se cerró. De todos modos que los veinte minutos al año que me reservo para ser yo mismo sean los veinte minutos equivocados, no es tan grave.

Estas palabras llegaron a mis manos a causa de una de las tantas generocidades de Lazaruz. Internet da la autoria a Pablo Neruda. Puedo estar equivocado, pero creo que Neruda no es el autor. Me parece que es uno de esos escritos que se atribuyen a otros para que se difundan más rápido.

¿Quién muere? Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce. Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú. Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las"íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos. Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos. Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo. Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar. Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante. Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no pregunta de un asunto que desconoce o no responde cuando le indagan sobre algo que sabe. Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar. Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.